Un bottoncino rosso

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fiori parlanti, natura, presunzione, primavera

Il vento scuoteva le foglie e i petali di un cespuglio di fiori bianchi e foglioline verdi adagiate su un letto di terra umida. Alcuni rametti teneri sembravano essere investiti dal desiderio di volersi incamminare lungo il viottolo di mattoncini in pietra al limitare del giardino. C’era già aria di primavera. Si sentiva l’odore di erba, di terra bagnata, di agrumi che resistevano attaccati ai rami del loro albero, mentre si protendevano a guardare il mare che all’orizzonte si increspava appena. Esplodevano i colori e le fresie, ragazze che si preparavano a una grande festa, diffondevano nel giardino un forte odore, un profumo delizioso che apriva le porte alla memoria di danze spensierate e di improvvisi e nuovi amori. Una coccinella s’era nascosta tra i rami delle margherite. Aveva una zampetta malata. Aspettava che il sole la riscaldasse, che arrivasse, dall’ astro raggiante rigeneratore di vita, un raggio benevolo a curarle la zampa e sollevarle dal cuore il triste ricordo di quell’incidente.

-Ma guardala! Si crede migliore di tutti perché, chissà dove e chissà quando, le hanno affibbiato il bell’attributo di portafortuna.-

-Beh, non mi sembra che le sia tanto appropriato. Non riesce proprio a darsi da fare!-

I fiori ridevano di lei che non comprendeva il loro linguaggio, non aveva proprio idea di cosa stessero farfugliando. Non capiva più niente: la testa frullava parole, scompigliava pensieri e intanto la zampa lanciava messaggi di ripetuta sofferenza. Il sole si accorse del disagio di quella creatura. Inviò allora un raggio splendente che riscaldò la zampetta malata e accompagnò quel delizioso bottoncino rosso fin sopra il ramo di un grande albero di arance, dove attese che le forze le tornassero ancora. Quando la coccinella si sentì nuovamente capace, aprì lentamente le ali, le fece vibrare e volò via, alla volta del mare. Era stato il vibrare delle ali di una piccola creatura? Era solo magia? Il ramo iniziò a ricevere tanta linfa e si riempì presto di zagara e nuove foglie. Non aveva chiesto nulla alla coccinella. Le aveva offerto solo un riparo sicuro e discreto. E poi era stato così felice di avere avuto un’ospite tanto bella!

I giorni passavano e le margherite assistevano al rinvigorirsi del ramo che, anche per poco, era stato la casa di un piccolo esserino. Intanto loro, pettegole e presuntuose, dovettero piegarsi all’idea che presto avrebbero perso la loro bellezza e altrettanto presto sarebbe arrivata la fine del loro fiorire.

In tutto c’è una morale, se si sa trovarla.

Lewis Carrol

Il pensiero ibrido (2)

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tempo delle cose

Quella parte della giornata che scorreva come un fiume tra il sole che sorge e il sole che tramonta non era una parentesi di tempo preferita dal pensiero ibrido. Rumori, parole, gesti sempre uguali frenavano la sua inventiva, la sua creatività di essere sempre diverso pur mantenendo il suo sé primigenio. E poi, in quel frangente di tempo, la gente andava veloce, si intasava la mente di rumorosi e roboanti impegni. C’era chi andava da una parte, chi dall’altra; chi  accelerava il passo e chi guardava sempre il suo orologio. Certo, c’era chi vestiva abiti eleganti, chi abiti sportivi; chi portava i capelli lunghi e chi i capelli corti. Tutti, però, avevano la stessa espressione: quella di una piccola pietra trasportata dal fiume che corre veloce alla foce. Ma chi sognava di giorno? Chi coltivava l’eleganza dello sguardo, dell’ ascolto, dell’abbraccio? Il pensiero ibrido ebbe l’idea che le cose, tutte le cose del mondo, racchiudessero i sogni di notte e di giorno, ora e per sempre, attendendo che qualcuno, in quel frangente di vita tra Elios che sorge e Elios che tramonta, si fermasse a guardarle.  Pensò che le cose, gli oggetti, un vaso, una tazza, una barca,  fossero i custodi di un tempo infinito, che è quello del racconto, della storia. Chissà cosa avrebbero pensato tutti i pensieri di chi era attento solo al tempo del proprio orologio! Che assurdità! Le cose! Figuriamoci!

Il pensiero ibrido non si curava degli altri. Aspettava la notte e impaziente si tuffava nei sogni di chi finalmente si era fermato. Gli capitò di immergersi in un sogno splendente come il cielo d’estate. Era dentro un lago dove il cielo si era specchiato. Era azzurro e abitato da una barchetta che chiacchierava con la sua immagine riflessa sull’acqua (il suo passato? Il suo presente?), mentre microorganismi giocavano a nascondino tra le alghe tese all’ascolto. C’era grande vivacità in quello specchio di acqua increspato da piccoli cerchi concentrici generati dalla vita del lago.

La barchetta raccontava di mani callose e pelle indurita dal sole e dal sale; di ricchi mercanti che esportavano il sale prodotto in quello specchio di acqua e che diede il nome a un’isola verde del Mediterraneo. Una nuvola grossa avanzò lenta, distribuendo la sua immagine sulla superficie liquida e salmastra arricciata qua e là dai vortici dell’acqua.

-Sulla riva brillano ancora cristalli di sale. Anche loro hanno tanto da raccontare.-

La sua voce calda e avvolgente si diffuse come canto, melodia che raggiunse ogni goccia, ogni alito di vento, ogni pietra.

All’improvviso, arrivò da lontano un ticchettio che sbalzò fuori dal lago il pensiero ibrido e dopo un tic e un toc ripetuti con cadenza sempre uguale, si fermò il tempo del racconto e tutti i pensieri affannati misero a tacere la voce delle cose.  

Silenzio! Parla il mare

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mare

Petalo di nuvola

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azzurro, danza

Malfa-Salina

S’era riunito un simposio di nuvole. Si parlava, si rideva, si scriveva e, nella loro sofficità, si disquisiva sulla bellezza del cielo, sui suoi mutamenti, sulle creature visibili e invisibili che lo abitavano.

Quando fu l’ora del sole a mezzogiorno, la folla di nubi si diradò e la loro sofficità si disperse nello spazio circostante. Un petalo di nuvola, bianco, candido, leggero, luminoso iniziò a danzare, volteggiando nell’ azzurro infinito del cielo, seguendo il battito delle emozioni perse nel vento, ascoltando il respiro profondo del mondo. Le note liberate dal suono di un alto campanile le tendevano intanto il loro suono e danzarono insieme tra l’azzurro del cielo, fratello gemello dell’azzurro del mare che guardava estasiato la danza del mondo. La nuvola bella e le note leggere pian piano si sciolsero nell’aria tiepida di una giornata di maggio, lasciando la scena a una palma silenziosa e austera, corpo danzante mosso dal vento.

Sera

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pace, riflessioni, tramonto

Bellezza che ferisce

trafigge il cuore

E poi svanisce.

Si accendono le luci

di gusci che tutelano

le gioie e i dolori

di una vita

ferita da più parti

da raggi di sole

troppo intensi

e che tanto hanno promesso.

Con gli ultimi bagliori,

si rasserenanno le menti

si allontanano gli affanni

si pensa a un raggio verde

da percorrere fino alla Luna

dove abbandonare

follie e sbandamenti

timori e ripensamenti.

Iris

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decennio avvicinamento delle culture

Ringrazio Luisa Zambrotta per avermi invitata a partecipare al DECENNIO DI AVVICINAMENTO DELLE CULTURE – Esposizione internazionale virtuale. Pubblicherò dieci poesie, una al giorno, per dieci giorni.

7° giorno

Iris

Camminava,

correva.

Arrivava fin dove

erbe selvatiche

crescevano libere,

dove da un’ alta falesia

osservava le onde del mare

guizzare felici

e nuvole bianche

vagare leggere.

Un velo di pioggia

un arcobaleno

il vento nei piedi

per correre dietro

 tutti i colori

che emergevano fulgidi

 da un cerchio salato.

Gridò: VOGGHIU!

E subito accorsero

i raggi del sole

che cucirono presto

un vestito di seta

odoroso di terra

di mare e di cielo,

perché per un giorno

fosse regina

fosse una dea

e non più solo

una messaggera.

VOGGHIU NA VESTI

FATTA DI SITA

TUTTA GUARNITA

DI BASILICO’.

Insonnia

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decennio avvicinamento delle culture, fantasia

Molto grata a Luisa Zambrotta che mi ha invitata su Facebook a partecipare al DECENNIO DI AVVICINAMENTO DELLE CULTURE-Esposizione internazionale virtuale. Pubblicherò dieci poesie, una al giorno, per dieci giorni.

3° giorno

INSONNIA

Una bella gallinella

uscì presto quella mattina.

Era stanca e avvilita

di restare chiusa in gabbia

mentre tutte le sorelle

intonavano le note

di un torpore assai profondo.

Che nottata era trascorsa!

A lei il sonno

non la prendeva,

e restò tutta la notte

aggrappata ad un pensiero.

Solo la luna, bella e bianca,

ascoltava i suoi silenzi.

Che stranezze per una dolce gallinella!

Che trovasse un bel galletto

e covasse le sue uova

piuttosto che pensare

al mare

al vento

e

ai concerti.

Volle andare quella mattina,

e sul bordo di una falesia,

vide il sole salutare

l’impossibile suo amore

che pian piano

scivolava aldilà dell’orizzonte;

ascoltò le melodie delle onde spumeggianti,

che ora piano e poi più forte,

si allungavano sul lido

mentre il vento di lì passava

e con garbo la livrea le accarezzava.

Le fu appresso una stellina

che nella notte s’era persa,

ed insieme viaggiarono

per il cielo decorato

da quel sole che nasceva.

Infatato

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azienda caravaglio, magia, uva, vino, vino infatato

Salina

Quel giorno, sì, quel giorno era uguale a tanti altri. Il sole sorgeva e poi tramontava; la gente si incontrava e si salutava. All’improvviso tutto sembrò fermarsi, anche il vento smise di soffiare. Un giovane uomo era arrivato su un’isola magica, attraversata da mille colori, da forti profumi, da attraenti malie. Rimaneva spesso incantato guardando un tramonto, osservando il mare in tempesta, ascoltando le storie dei pescatori. Faceva lunghe passeggiate, attraversava i boschi, i campi, gli scogli, e camminava scalzo sulla battigia. Una volta era arrivato in una vallata che scendeva fino al mare come una lunga gonna con grandi ed eleganti pieghe: verdi, rosse, gialle, dorate come i pampini di viti di cui era vestita. Era la gonna di una fata bellissima che, con un gesto elegante delle mani, chiamava il vento perché soffiasse lungo le pieghe e ne pulisse ogni angolo. Quelle mani sottili e leggere, dirigevano l’orchestra di refoli carichi di pollini che, come note di una sinfonia armonica e dolce, si posavano sugli acini dorati diffondendo una musica leggera e ammaliante, mischiando colori, aromi, profumi. Il giovane uomo seguì il soffio del vento, attraversò la valle e scese giù, fino alla riva del mare. Non si accorse. No, non si accorse. O forse la fata lo avvolse tra le pieghe della sua gonna. Chissà come fu.  Ma certo un’onda lo prese e lo portò lì dove la fata affondava i suoi piedi. Il mare era calmo e il vento soffiava leggero. Chissà come fu, ma da quell’anno la valle produsse uva abbondante e mosto odoroso, fruttato, infatato, con l’incantesimo della fata dentro, arricchito di sole e di mare e della storia di un ragazzo che si era perso nella magia di un’isola bella.

Qualcuno, aldilà di quel mare, dormiva e nel sonno incontrava sé stessa mentre alzava lo sguardo alla luna e recitava orazioni. Si spargeva il corpo di oli stregati e poi volava lontano tra valli fatate. La notte, il silenzio, la luna: compagni di un dolore che si faceva dolce via via che il sogno dipanava le sue fila, creava immagini, raccontava storie. Tra i sentieri di quella malia che l’aveva incantata e trasportata in un mondo abitato da fate e fattucchiere, aveva saputo, aveva imparato a trasformare il suo pianto in linfa vitale per potere incontrare chi non avrebbe più visto camminare per strada. Certe notti entrava in un sogno e si vedeva trasportata sull’isola dove il suo amato viveva insieme a una fata. Sedevano sul bordo di un’alta falesia battuta dalle onde, abitata da falchi e caprette selvatiche. Aspettavano l’alba pescando parole che nuotavano libere sulla superficie del mare, per descrivere un mondo odoroso e vivo nei sogni in chi crede alle fate.

Lo ciel, che sol di lui prima s’accende

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Dante, Paradiso, Salina, tramonto

Scalo Galera, Malfa-Salina

Quando colui che tutto ‘l mondo alluma

Dell’ emisfero nostro sì discende,

Che ‘l giorno d’ogni parte si consuma,

Lo ciel, che sol di lui prima s’accende,

Subitamente si rifà parvente

Per molte luci, in che una risplende;

E questo atto del ciel mi venne a mente,

Come ‘l segno del mondo e de’ suoi duci

Nel benedetto rostro fu tacente;

Però che tutte quelle vive luci,

Vie più cucendo, cominciarono canti

Da mia memoria labili e caduci.

Dante, Divina Commedia, Paradiso, XX 1-12

Avere la serpe in seno

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Esopo, favola, gratitudine, vergogna

Di cosa proverei vergogna? Non certo di mostrarmi per quella che sono, di dire quello che penso. Non certo dei miei sentimenti, delle mie emozioni, delle mie paure; di sentirmi fragile come una foglia d’autunno; di vagare con la mente come nuvola leggera in un cielo azzurro come il mare. No, non saranno le mie debolezze a farmi provare vergogna, non sarà il mio cuore piccolo eppure così pieno di tutto quello che di bello riesco a cogliere attorno a me.

Sicuro proverei vergogna nell’arrecare danno a qualcuno.

Proverei vergogna a vedere negli occhi di un uomo, di una donna, di un cane, un gatto, un uccellino, un disagio che volontariamente vorrei procurargli e per fare questo cercare complici per sopraffarlo.

Proverei vergogna nel provare soddisfazione, godimento nella sottomissione di qualcuno e chiamare giustizia tale sottomissione.

Proverei vergogna a coltivare un tormento senza fine, una malattia e una pena continua quale può essere l’invidia.

Proverei vergogna a non sentirmi grata di quello che ho ricevuto, anche se si dovesse trattare di uno sguardo di tenerezza lanciatomi una volta nella vita come una carezza, un raggio di sole, unico e solo in una giornata di pioggia e per questo ancora più prezioso.

Proverei vergogna a comportarmi come quella serpe raccolta da un vecchio contadino in un campo aggredito da una brutta giornata d’ inverno. Aveva avuto pena per lei vedendola intirizzita dal freddo e se la mise al calduccio sul seno. Quella si riscaldò e, riprendendo le sue forze, ferì il benefattore e lo uccise.

La serpe non aveva provato vergogna per la sua ingratitudine. Quello che era cortesia lo aveva trasformato in pretesa e poi in diritto. Anche di uccidere.